山东蓬莱的山后陈家，是我童年的坐标。奶奶家的老窗框住了一片海——那是我见过最清澈、最浩瀚的蓝，像一块被神仙洗过的绸缎，从天际铺到脚边。

那年初冬，海忽然变了脸色。消息是隔壁姑姑跑来说的："海蜇！满海滩都是海蜇！"她急切的说完，人就冲向海滩，我紧接着跟了出去，看见整条村路都在流动，扁担、独轮车、甚至洗脸盆，所有能盛东西的家伙都被扛在肩上，人们像一群被潮水卷着的鱼，争先恐后涌向那片喧嚣的海。

四年级的我，个子刚够到灶台，也被这股人流卷着，跌跌撞撞跑到了海边。那是我第一次看见海发怒后的情景。银白色的海蜇堆叠在浅滩，大的竟如奶奶家那口最大的锅盖，半透明的伞盖里还兜着海水，在阳光下泛着琉璃般的光。它们搁浅在沙滩上，像一座突然降临的冰川，又像海神打翻了一个装满“玉盘”的大仓库。

我蹲下来，伸手去推，它却纹丝不动。海蜇比我想象的沉，那是一种带着海水重量的沉。

旁边的大人们早已甩开膀子，有人用扁担穿起两个大的，颤巍巍往家挑；有人干脆把海蜇滚上独轮车，晶莹的碎屑撒了一路。我急得直跺脚，忽然看见海蜇伞盖边缘那圈柔软的流苏——那是它们最薄的地方。

我徒手撕了下去，冰凉，滑腻，带着海水特有的腥味。我的手指陷进那透明的胶质里，像伸进了一块巨大的果冻，又像是握住了大海凝固的浪花，一块、两块，我把锅盖大的海蜇撕成我能搬动的小块，再一块一块地搬到干燥的高处，用鹅卵石压住（那是临出门时奶奶告诉我的）!

沙滩上的鹅卵石被晒得滚热，压得海蜇块渐渐渗出水来，在沙上画出奇妙的花纹。我蹲在那里，像只勤劳的小蚂蚁，搬运着比自己大许多倍的海物。海风把我的棉袄吹得鼓鼓的，手指冻得通红，也顾不上擦鼻涕了。

日头偏西的时候，爷爷终于来了。他看着我用鹅卵石围成的小山包，又看看我满是盐渍的袖口，没说话，只是把旱烟袋在鞋底磕了磕。回家的路上，他让我和海蜇一起坐在独轮车上，车轮碾过村路的石子，咯噔咯噔作响。

那天的海蜇，奶奶用盐腌了满满一大坛子。     那年的春节，奶奶家餐桌上多了一盘白菜心拌海蜇，脆生生的，是我吃过最鲜的海味。

 后来我离开山后陈家，去了很多海边。但没有一片海，能比得上奶奶家窗外那片蓝；也没有一次收获，能比得上那个初冬的下午——小学四年级的我，用一双小手，从大海的馈赠里，撕扯出属于自己的一份收获。

海蜇早已吃完，爷爷奶奶也已作古。但每当我在城市的玻璃幕墙里感到窒息时，总会想起那个画面：一个小女孩蹲在蓬莱的海边，徒手撕着比自己还大的海蜇，海风把她的头发吹乱，而她面前，是一片浩瀚得可以装下所有童年记忆的海。

           （ 2015年12月）

作者简介  杨清梅，笔名 汐，退休干部，大专文化，文学爱好者。擅长散文与随笔创作，以笔墨记录日常生活，用文字抒发内心感悟与世间美好